lunes, 27 de enero de 2014

La muerte de un poeta José Emilio Pacheco

Hoy no será un día nada normal. Uno lo va presintiendo mientras sueña, o se levanta a escribir en medio de la madrugada, con su te, y una vista al firmamento..
Preparando un prólogo en 2010,me confundí y en vez de poner el nombre del poeta sevillano Francisco José Cruz,terminé con Pacheco y me comí el José.Al cabo del tiempo, el poeta Guatemalteco Akabal,me dió un toque crítico.El señor Francisco José Cruz , se alegró de que saliera el libro.Yo también , y los editores corrigieron a regañadientes y estresados las páginas digitales...¿Porqué diantres se me coló el Pacheco? Porque ese fue el año del feliz bombardeo , a un poeta se le concedía el Premio Cervantes.Y quizás , porque durante un breve viaje a México, en la ciudad de Valladolid (que está en medio de la jungla) yo me leí todo lo que encontré de él y de Carlos Monsivais. Así pasé un mes de mi vida a solas, entre miles de km. de bus,lagartos con la cresta de reyes mayas,y alguna pirámide en la peninsula del Yucatán.2004.  Dicen que cuando uno está más abierto, le suceden cosas a raudales, generalmente buenas, hoy el día se ha madrugado, pero veremos hasta donde no se tuerce. Saludos a los poetas , a sus familias , y al público en general, que al fin y al cabo todos pertenecemos al mismo público,y acabaremos en la misma muerte .Eso sí , saldrá a relucir la poesía que dejamos en los rios , o su contaminaciones marítimas. Buen viaje José Emilio Pacheco.   





 Para saber más : http://cultura.elpais.com/cultura/2014/01/26/actualidad/1390724968_258588.html

viernes, 24 de enero de 2014

'La literatura me salva de la idea del suicidio que tanto me ronda'


 Qué decir que un hombre que no se volvió loco en la guerra de Angola, un poco a la manera de Miguel Hernández, salvando las distancias y las guerras, y escribe genialidades sin darla ninguna importancia.
"Los libros son como estatuas enterradas en el jardín que hay que desenterrar"
Este señor si es un grande de Portugal, y no esos Cristianos del Balón de Oro con todos los respetos para los crsitianos de a pie, y para los futboleros- Aprovecho para acompañar en el sentimiento a la Gran Familia del Barsa en estos dias duros de Sandro Rossel and Neymar) como veniamos diciendo Lobo Antunes cualquier día se nos va y es aparte de merecedor del Premio Nobel ¿no lo tiene no? una grandísima persona de esas que uno está seguro no puede mitificar porque no se deja, y a más de uno nos gustaría falar do Camoens e Pessoa.






 En esta página que es donde esta la foto de arriba podeis encontrar una buena biografia.
http://www.escritores.org/imag/loboantunes.jpg



  El autor, con el manuscrito del libro que está acabando. / FRANCISCO SECO
  http://cultura.elpais.com/cultura/2014/01/23/actualidad/1390507834_868380.html

El título de este post, que usted ha leido, no es mio,
es de Antonio Lucas  en su artículo de hoy en el diario El Mundo.

miércoles, 22 de enero de 2014

Muere el corresponsal Manu Leguineche, el padre de "la Tribu".



 Recuerdo en que en la cafetería de Ciencias de la Información,llegó Pilar Manzanares , antes de ser subdirectora de la Gazeta Universitaria , y venía corriendo conm el strees pegado a su cara,  porque había estado entre otros, jugando al mus, con Javier Reverte y Magu Leguineche en la pequeña ciudad arábiga de Brihuega, en Guadalajara. Recuerdo ese día como si fuese hoy, antes ya había realizado otras entrevistas, a gente, del cine , y de la música, gentes famosas de esas de mucho relumbrón, pero nunca la vi tan emocionada y esto es verdad porque no recuerdo ninguna de las otras historias, y pueden confirmarlo al menos Jose Luis Rubio , Nacho Pacho y Eduardo Mateo, creo que también estaba Lola Sanchez Manjavacas. 






Qué gran pérdida de escritor total, y corresponsal que se estrenó ( creo) en Vietnam. Antes había sido en el Norte de Castilla, donde se formó como periodista, entonces lo dirigia por otro escritor descomunal Miguel Delibes. Y con Jesús Torbado formaba "la santa trinidad " (que escribió CORRUPCIONES) de los periodistas y escritores que les importaba tanto la honradez como las historias que contaban pero no tanto las ventas.Recuerdo haber cruzado cuatro palabras , dos veces, cuando uno era camarero en prácticas (Hotel Palace de Madrid) como ahora aprendiz de periodista, y era un hombre sencillo, a pesar de haber estado en tantas batallas bélicas, o de la vida corriente que uno no sabe que es peor.    
 
El padre de "la Tribu" lo denomina  en el diario El Confidencial.









martes, 21 de enero de 2014

LECTURA DE POESIA. Marisa Peña y Chema Rubio.27 de Enero .S.S. de los Reyes.

Después de tanto tiempo alejado de las tablas ,
tengo el placer de comunicaros que volveré ,
a estar con vosotros, si la autoridad , el tiempo,
 y la garganta no lo impiden.
Salud ,suerte para la tarde soberana en que nso encontremos.
    

lunes, 20 de enero de 2014

A una dama muy joven, separada. Jaime Gil de Biedma

A veces mejor que escribir y publicar un poema, es leer, leer a quienes siempre volvemos , ellos quienes todavía nos pueden sorprender , o animarnos el corazón , o hacernos que descansemos de escribir versos , que quizá es mejor hacerlos madurar...¿o dejar de escribir porqué no, quién nos obliga a tanto? Solo es una opinión por supuesto. Bien lo sabía el señor Jaime que un día se aburrió. Buenos dias, amig@s.








Jaime Gil de Biedma


A una dama muy joven, separada

En un año que has estado
casada, pechos hermosos,
amargas encontraste
las flores del matrimonio.

Y una buena mañana
la dulce libertad
elegiste impaciente,
como un escolar.

Hoy vestida de corsario
en los bares se te ve
con seis amantes por banda
-Isabel, niña Isabel-,

sobre un taburete erguida,
radiante, despeinada
por un viento sólo tuyo,
presidiendo la farra.

De quién, al fin de una noche,
no te habrás enamorado
por quererte enamorar!
Y todo me lo han contado.

¿No has aprendido, inocente,
que en tercera persona
los bellos sentimientos
son historias peligrosas?

Que la sinceridad
con que te has entregado
no la comprenden ellos,
niña Isabel. Ten cuidado.

Porque estamos en España.
Porque son uno y lo mismo
los memos de tus amantes,
el bestia de tu marido.

Jaime Gil de Biedma.