CUANDO DIGO HUMO
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me caen las sílabas de la boca de fuego: en-niebladas, y se van
borrando en el descenso como nieve derretida en el aire, hasta
convertirse en agua blanda; en agua nada más y luego en una humedad
que se diluye sobre las aceras para después no quedar ni rastro,
nada, nada.Y se me olvida el resto, sobra la palabra edén, paraíso o
maná. Pero falta el aire incorrupto, se hecha de menos: la mano
sobre la mano, sin mirar el ojo ninguna de las diferencias o
colores, sin pensar ni tan siquiera con la fugacidad del relámpago;
en las distinciones , honores y demás condecoraciones que la otra
mano retuvo ,quizá en el desorden contradictorio del cuerpo. Solo se
espera que todo vuelva a su lugar, a su origen, al vértice
triangular donde fueron engendrados los primeros principios.
Evolución, si, pero sin los arrebatos necesarios de la rabia, sin la
lucha de carácter y la voluntad de poder del genio, sin la pequeña
revolución de las horas al día, nada significara nada más, que
erosión y desierto de las ideas, de los sentires: la muerte en vida
del hombre.El autómata del sistema, premiado con la reclusión y el
desconocimiento de las nuevas vicisitudes del ser y sus
investigaciones más perentorias, no tendrá cabida en El Último
Reino. Hablo del sentido de la poesía autentica, primigenia del
hombre, escrita o no, y la acción humanista, compartida, a ese todo
que dirige lo mejor de la vida, a eso me refiero cuando digo humo.
